Я бы вырезал на табличке
И прибил бы себе на лоб:
«Помогите духовно нищим
Написать на их жизнь эпилог».
Думаешь, будет легче,
Если ты станешь просто чище?
Все равно горло тронет вечер,
И себя ты впотьмах не сыщешь.
Думаешь, будет лучше,
Если ты это все оставишь?
Все равно ведь тебя задушит,
Ведь себя без себя не представишь.
Мы в этом всем разберемся,
Со временем все разобрались
По частям, по кускам, смеемся.
Докатились, но не признались.
Подай мне надежду верить
Запачканными руками.
Пусть прогнившую душу сверлит,
Все равно не раздробит камень.
Не научит сменить богему,
Не покажет нам выход в людях.
И не выпишет из системы,
Где мы все потерялись в буднях.
Богема
© Copyright: Майк Блэк, 2020
Свидетельство о публикации №120061106838
Свидетельство о публикации №120061106838
Рецензии