Как часто рубим сгоряча,
Стараясь клюнуть побольнее.
А где потом найти врача,
Что б сделал нас чуть чуть мудрее?
Проходит все. И мы пройдем,
Утратив жизненные силы.
Зальются плачущим дождем
Скупые свежие могилы.
Налипших комьев тяжкий вес
Могильщик наш стряхнет с лопаты.
Ему нет дела до небес,
До нашей будущей расплаты.
А там уж будет все равно,
Кто правый был, кто виноватый.
На чем то кончится кино,
Пройдет сюжет замысловатый.
Растают наши голоса,
Приемлю ль то иль не приемлю.
И наши души в небесах
Легко покинут эту землю.
Июнь 2020 г.
Как часто рубим сгоряча...
© Copyright: Ольга Виль, 2020
Свидетельство о публикации №120061100410
Свидетельство о публикации №120061100410
Рецензии