Опять тоска мохнатым рыльцем
щекочет душу, пристаёт.
Я не готова стать убийцей
своей любви. Мне жаль ее.
Она нежна, хрупка, ранима -
бутон на гибком стебле дня.
Стихи, как тени Хиросимы,
лишь контур всех страстей хранят.
На столик письменный и кресло,
как тополиный белый пух,
листы ложатся. Ночь воскресла,
разлуки возвратив испуг.
И страх, и ревность, - все напасти,
что истрепали душу в хлам,
перетерплю за каплю счастья,
за вдох, что делим пополам.
Опять тоска мохнатым рыльцем
© Copyright: Елена Куличенко, 2020
Свидетельство о публикации №120061009754
Свидетельство о публикации №120061009754
Рецензии