она тонет в тех стихах, что о чужих написаны,
о ком я память жадно смешивал в бокале с виски.
о тех вчерашних, одноразовых и не достойных.
она там по уши в меня, а я вот не особо.
в тишине сижу и слушаю упрёки совести,
сказать ни слова не могу,
сюжет для новой повести.
а я всё время наизнанку сам себя не тем,
позади столько терний и непонятно всё это зачем.
я по счетам плачу раз в семь превышая все нормы,
она меня так сильно разлюбит в этот вторник.
примерно в полночь, когда город не увидит слёз,
она там по уши в меня и походу всерьёз.
я без неё на заголовки где плохие новости,
она любит до беспамятства, а я бессовестный.
и по утру, когда на небе пропадёт луна -
разлюбит все стихи,
в которых снова была не она.
не она
© Copyright: Игнатьев, 2020
Свидетельство о публикации №120061008180
Свидетельство о публикации №120061008180
Рецензии