Ты прости, мой Сынок...

Точно так же наверное где-то
Сидишь в небе над облаками...
Вот, Сынок, я и стала поэтом -
Ты об этом просил свою маму.

Помнишь, как я Тебе говорила:
"Я пишу пока только о личном,
Своих чувствах. О всём том, что было -
Не готова делиться публично."

Ты тогда попросил:" А ты просто
Постарайся писать о природе,
О котах, о цветах, небе, звёздах -
Всём, что нравится. И о погоде.

И о том, что случается в жизни,
Мелочах, и о чём-то о важном...
Будь смелей, не живи закулисно.
Ведь успех любит только отважных.

Не без умысла Бог вас отметил.
Ты лишь дай дарам этим раскрыться:
И тебя где-то кто-то заметит,
И я буду тобою гордиться..."

Опоздала, Сынок... опоздала...
Вот теперь и пишу я, и плачу...
Если б знала тогда! Если б знала,
Что не там свои силы я трачу!

Не вняла твоим вовремя просьбам...
Как же больно теперь только, Миша...
Для души не бывает наркоза...
Ты, Сынок, там стихи мои слышишь?

Я Твои исполняю вот просьбы.
У меня уже есть два альбома...
Как просил - развиваю ремёсла
И теперь не могу по-другому.

А ещё  себе снова позволю:
Краски взять и вернуться к мольбертам...
Исполняю теперь  твою волю.
Ты прости, Мой родной, что посмертно.

 10.06.2020 г.
(фото из интернета)