Сижу, гляжу на облака.
Зачем плывут? Откуда? И куда?
То в стайки собираются, то в кучки,
А то наслаивают стайки в тучки.
Им ветерок дорожки стелит.
Своё движенье сгустками капели мерят.
То ниже опускаются давлея,
То словно пух, взлетают ввысь, - светлея.
Осадки разные с собой приносят:
То снег, то с ливнем град, - о том не спросят.
Иль тучкой одинокой в летний зной,
Как буд-то бы сквозь сито дождь прольют грибной.
Бывает, хмурятся и злятся почему-то,
Торнадо, ураганы собирают за минуту.
Или легки бывают и ленивы,
Плывут себе спокойно и неторопливо.
И кажется, что нет счастливей их на свете!
Игривы, взбалмошны и своенравны, словно дети.
Картинками волшебными волнуют, увлекают,
Изнежатся на солнышке и тихо... тихо.., - тают.
Вот так же хочется, - как облака,
Жить без режимов и границ. Хоть иногда...
Облака
© Copyright: Лука Мория, 2020
Свидетельство о публикации №120061004941
Свидетельство о публикации №120061004941
Рецензии