Губительная сила

Погиб Поэт... Но не от пули,
Не от ножа, не от клника...
Погиб от слов её тяжёлых,
От фразы, что была остра...

Он в ней заметил щум прибоя,
Души бушующий пожар,
Огонь в глазах, страстей безумье,
И жизни самый щедрый дар..

Он все хотел отдать ей, даже,
Не пожалел души своей,
Он так любил, и думал скажет,
Что для неё он всех важней...

Но сам собою был обманут,
Не разгядел Поэт в глазах,
Что вовсе не огни пылают,
А угли тлеют на ветрах..

Она давно уж прогарела,
И раз от раза на балах
Кривыми масками играла,
Как шуллер каратами в руках.

Она когда-то так любила...
Любила чисто, как дитя,
Но ту любовь её убили,
И сердце выжгли навсегда.

Теперь она, внутри пустая,
Безликая, словно скала,
Людскими чувствами играя,
В гроб свою душу загнала.

Поэт был втянут в её игры,
Влюбился в маски, в образа,
Он не заметил черной пыли,
Что сердце сжала в ком гнилья...

Лишь парой слов его убила,
Вонзила когти прямо в грудь,
Стихи его в камин сложила,
И подожгла, пусть тлеет чушь...

Она сказала, что он пешка,
Любовь его - её игра,
И на столе лежит верёвка:
Подарок, за его слова...

Его разбив, она исчезла,
Сбежала прочь, к другим дверям.
Поэт один с тоской остался,
И дальше жить уж не желал...

А утром ранним, в этом тихом зале,
Остался только пепел слов,
Перо и листья в черной вазе,
И смерти уже стихший зов.

9 июня 2020