Поэтическая какофония

Пародия на скороспелые женские стихи

Я чувствую всегда что то,
На самом деле мне ничто,
И мои мысли, удлиняясь,
Вертясь, катаясь и играясь,
Уходят в даль, в глубины леса,
А там — туманная завеса.
Но, занавески раздвигая,
Иду из Ада прямо в Рай я.
А что же это, как ничто?
Сказал бы это мне бы кто!
Мне снится сон, что я в Париже,
А сам Париж Монмартра ниже,
А я взбираюсь в высоту,
Опять не в эту и не в ту.
Душа, как Эйфелева башня,
Стремится в млечность, я парю,
«Земная эта скоротечность —
Пустяк!» — я это говорю.
Я улетаю, улетаю ;
Растворяюсь, словно тень,
Каюсь, маюсь и мечтаю
Ночкой затворить свой день.
Длинноруко, длинноного
Взгляд врезаю в темноту,
И котёнком у порога
Жду, когда в себя приду.
Жду, когда дождливым летом,
Или осенью пускай
Стану я большим поэтом
И уеду в свой Китай.
Стихия млечного пути,
И нет другого мне пути.
Стихи, как звёзды и планеты,
Как звон копеечной монеты,
Сквозь стёкла, млечные всегда,
Я вижу, да — всё время да.
Потом задумаюсь, когда
Стихи выходят без труда,
Хотелось бы узнать, конечно,
Откуда это и куда?
Сон закрывает очи мне,
Однако в этой явной тьме
Я вижу: как бы за окном,
Ко мне приходит метроном,
Ресницы ветками моргают.
Моё окно артхаузно,
Оно с субтитрами кино,
Как живописное панно
Иль, может, рыба в домино.
Вино, вино — мне всё равно,
Здесь не бывает опозданья,
Стихи, как средство опознанья,
С вином к вине стою спиной.
Мне жарко вдруг —
Вот мой недуг!
С тобой я вряд ли испытаю
Такое от твоих потуг.
Озёра, небо и луга
Слезой катятся к подбородку,
Ах, дал бы кто-нибудь на водку,
Хотя бы даже за глаза.
Я дочь, наверно, Мандельштама,
С небес спускаются стихи,
Вот, чу — и снова оно тама,
Как у гармоники мехи.
Из них, багетных, выйдет рама,
А в ней — жираф, как у Дали,
Была я в штате Алабама
От Родины своей вдали.
Я это вам, скажу, не Тула,
А очень даже далеко,
Себя на Родину вернула,
Мне это было нелегко.
Ведь я, хоть в общем в эмпиреях,
Но всё же здесь мои края,
Не понимает кто, на реях
Висят пусть — заповедь моя.
Отнюдь, и что же может быть
Природы тоже песнопенье,
Кругом сплошное обалденье,
В том гениальность, может быть.
Прощаюсь я, но ненадолго,
Меня ведь скоро осенит,
Я потеку стихом, как Волга —
Долой мой умственный цистит.   
Пардон, не помню, что в начале,
И помню мысль свою едва,
Скажу вам, не на ту напали,
Мне стих сложить как дважды два.
Чтобы не скучно было вам,
Я лиц исправлю выраженье
И мат подсуну тут и там —
Таков закон стихосложенья.
В конце концов, прошу прощенья
За рифму, это упущенье.
Негоже тратить своё рвенье
На перемарки, когда прёт.
Я в классику окно открою,
Там Пушкин, Лермонтов и Фёт…
Мне сочинять легко, не скрою,
Вот снова прёт, я начинаю…