У поэтов нет работы.
Труд – всё те же эполеты.
От субботы до субботы
От безделья мрут поэты.
Их не посещает муза,
Слава их обносит сладким.
Для родных всегда обуза –
Ведь ни пользы, ни порядка!
Умирают с рюмкой, стоя,
С эпитафией в конверте.
Не дождаться им покоя
Даже после лёгкой смерти.
Ведь в небесных эмпиреях
Больше грубости в почёте.
Там висит поэт на рее
И мечтает о полёте...
У поэтов нет работы
© Copyright: Аркадий Арье Дэн, 2020
Свидетельство о публикации №120060904012
Свидетельство о публикации №120060904012
Рецензии