Брызги искусства

Художник, представив картину, берёт быстро девственный холст, ведь образ желает покинуть сознание, словно погост, родившись шедевром искусства. Творец знает дело своё. Увы, как бы ни было грустно, художник голодным умрёт, поскольку не сильно везучий; нет славы и ценных наград. Он — гений, что жизнью измучен. Боролся с судьбой — проиграл.

Над ним потешались годами — себя не загнал под шаблон. Бродил он дорогой страданий, усеянной битым стеклом, других не считая своими, найти потому и не мог того, кто его сердцем примет, не станет смотреть на клеймо.

Погасший, с кудрями по плечи, мужчина давно не в себе. Устало молитвы он шепчет, прося лишь избавить от бед. Печали, проникнув под кожу, успели врасти глубоко, саднят и болезненно гложут; найти он желает покой. Неважно, что раны на теле целительно время сотрёт; с душой ведь гораздо сложнее — порой не излечишь её.

В обшарпанной комнате снова разорваны нервно холсты. Художник, что жизнью был сломан, напротив мольберта застыл. Решает тот образ из мыслей он сделать картиной о грустном. Щелчок пистолета — и выстрел. Остались лишь брызги искусства.