Это проходит

Ты же чувствуешь: это проходит.
Всё кончается, скоро конец.
Вся беда в разнородной природе:
каждый - личного счастья кузнец.

Эта трещина между всё ширится,
будто время прокручено вспять.
Мы слова возвращаем в чернильницу,
продолжая её обеднять.

Будто мы не знакомились вовсе.
Не сближались, не думали быть.
Будто мы лишь случайные гости,
коих странно друг с другом сводить.

Разговоры становятся проще.
И короче. Поверхностней. Ну их!
И сквозь мышечно-костную толщу
пробираться сложнее, ссутулясь,
к сердцу, вынужденно огрубевшему.
Что беречь его? Брось, не томи!
Человека, его не имевшего,
к себе в душу потом не зови.

Не звони, не пиши и не трогай.
Черт с ним, после само зарастет,
правда, в разные стороны: К Богу
каждый собственной тропкой идет.

Вся беда в разнородной природе:
каждый личный лелеет уют.
Милость высшая в том, что проходят
чувства всякие. Пусть же пройдут!