Зима была - я снег лопатой
Что "Беларус" ковшом гребла.
Весной холодной не богатой
Копала грядки как могла.
Ждала с надеждой красок лета,
Что вот...проснутся соловьи
И буду я в стихи одета
Поэтом в омуте любви...
Но день за днём мелькают пресно.
Мой мир мечтаний был раздут...
Поэту только интересно
Как на лугу цветы растут.
Кто пашет, кто гребёт, копает -
Не возбуждает нежных струн.
"Творец" мой вечно отдыхает...
Он только с рифмами шалун.
Увы, такое счастье наше...
Поэм я нежных не пишу.
Пока поэт мой с музой пляшет
Я первоцвет в лугу кошу.
В косы замахе столько страсти!
На выдохе стонать могу!
Я берегу оазис счастья,
Любовь от сглаза стерегу.
Берегиня
© Copyright: Пётр Тютюнник, 2020
Свидетельство о публикации №120060707957
Свидетельство о публикации №120060707957
Рецензии