мистерия

Пряха крутит веретено. Пощёлкивают негромко пальцы. Улыбается. Шепчет под нос: - Хорошо. Ровная, крепкая тянется нить, долго и счастливо может жить, но это, как решат пяльцы.

Ткач напевает. Споро снуёт челнок, ящеркой юркой, в руках его сильных, проворных. Ряд за рядом  ложится в основу  утОк, растёт полотно. Ткач знает, счастье – удел упорных.

Пяльцы довольны. Правильный вышел холст. Белый и чистый, как свет, нисходящий с неба. Как же порадуется тот, кому достанется он, кем бы и где бы он не был.

В муках и корчах  женское чрево извергло красное тельце сморщенное, сырое. И за мгновенье до ножниц  щелчка, пока ещё связь меж ними крепка, над крохой склонились двое. Пряха и Ткач.

Пяльцы плясали! Гудела тугая холстина!! Радуясь крови и  последа вкусу живому. Ткач потихонечку хрупкие пальцы расправил, кольца вкипели в ладонь, привыкая к земному. Пяльцы судьбы.

Пряху обняв, Ткач легонько и нежно, крупные слёзы на женских щеках вытирает: - Всё, что могли, мы ему подарили, родная. Дальше он сам на холсте свою жизнь вышивает.

                07.06.20.