мистерия

  Пряха крутит веретено. Пощёлкивают негромко пальцы. Улыбается, шепчет под нос: - Хорошо - ровная, крепкая тянется нить, долго и счастливо может жить, но это уж как решат пяльцы.
Ткач напевает. Споро снуёт челнок, ящеркой юркой, в руках его сильных, проворных, ряд за рядом  ложится в основу  утОк, растёт полотно, Ткач знает, счастье – удел упорных.
Пяльцы довольны. Правильный вышел холст - белый и чистый, как свет, нисходящий с неба. То-то порадуется тот, кому достанется он, кем бы и где бы он не был.
В муках и корчах  женское чрево извергло красное тельце сморщенное, сырое, и за мгновенье до ножниц  щелчка, пока ещё связь меж ними крепка, над крохой склонились двое. Пряха и Ткач.
Пяльцы плясали, гудела тугая холстина, радуясь крови и  последа вкусу сырому, Ткач потихонечку хрупкие пальцы расправил, кольца вкипели в ладонь, привыкая к земному. Пяльцы судьбы.
Пряху обняв, Ткач легонько и нежно, крупные слёзы на женских щеках вытирает: - Всё, что могли, мы ему подарили, родная, дальше он сам на холсте свою жизнь вышивает.

                07.06.20.