Этот дождь стучит по окну, как палкой.
Так проходят месяцы, дни, года.
Я хожу на мягких и белых лапках,
Только жаль, что кажется - не туда.
Это лето...лучше бы снова осень,
Был бы веский повод сорваться вниз.
Он же обещал - никогда не бросит.
А она клялась - никаких «вернись».
Этот век не создан для тех прохожих,
Кто идёт у Гамлета по стопам.
Мне казалось, мы с тобой так похожи.
Кто же знал, что мысли - обычный спам.
И круги у дома, и пыль на фото,
И слова, не сказанные никем.
Ты красиво пишешь, но что с того-то –
В жизни нужно имя, а не никнейм.
Я пойду туда, куда скажет случай.
Ошибусь так много, как захочу.
Этот мир для дерзких, красивых, лучших,
Нам с тобою точно не по плечу.
Этот дождь подходит, чтоб раствориться,
Слиться на секунду с ним в унисон.
И поверить: вся эта вереница -
Просто чей-то странный и скучный сон.
Этот дождь стучит по окну, как палкой...
© Copyright: Николаева Аня, 2020
Свидетельство о публикации №120060609200
Свидетельство о публикации №120060609200
Рецензии