Тридцать семь

Прохожий, стой... - в начале Лета
Остановись в потоке дней -
Мы чтим  убитого Поэта
Печальной Родины моей...
Я не приветствую Традиций -
Поэтов лучших убивать...-
Но вот смотрю в родные лица...
И не могу не замечать...
 Что на примете все Таланты...,
Поэтов ставят на учёт... -
Отдельной строчкой - Эмигранты,
И только.. Классики-не в счёт...
Они и... Классиками стали,
Когда на тот шагнули Свет...
Но тот, кого не... убивали...,
Неполноценен, как... Поэт...
Есть и  покруче Претенденты-
Кто в Тридцать семь, кто.. в Сорок два... -
О них слагаются.. Легенды,
Жужжит досужая Молва...
И Жизнь кипит особым чином...
Когда такой... Переучет...,
Что делать истинным Мужчинам,
Бросать Монету-Чёт - не чёт?!!
Хотя, есть выход... - застрелиться...
Или кого то... Застрелить...
А можно просто засветиться.. -
Начать всю Правду говорить...!!!
Ах,.. Да!!! О Пушкине... -
Пристойно...!!!
Нам и во век... Не дорасти...
Перо Писателя..достойно...,
Жаль, что его нельзя спасти...
Пока что Время- неподвластно...
Мы все исправим, дайте срок!
Дантес промажет, это ясно...
Совсем чуть - чуть, на волосок...
Не будет гибели Поэта...-
Мы ждём его прекрасных Строк,
А он решил..., Что хватит Света,
Да, и писать уже не мог...
Да, выбор труден, так бывает... -
Решает каждый...по себе...
 И, если Пушкин выбирает
Такой Вираж в своей Судьбе...
То, значит есть святое Право...
Тому, кто.. Прямо шел уже,
Разрешено сходить Направо
Или Налево.., по Душе...
Не покушайтесь на Свободу...-
Пусть Автор пишет в меру Сил...
Я сел писать Поэту... Оду,
А получился.. Водевиль...
Но я люблю...и Стиль летящий...
 И Слов невиданной Запас...
Язык.. изысканно-блестящий...
И невозможно острый.. Глаз...
Слуга таинственных Мгновений..
На протяженьи многих лет...
Он посвящал свой чудный Гений
Той, что на Свете краше нет...!
Любил писать Стихи и Прозу...
Среди Осенней тишины ...,
Любил снега, любил морозы...
И нежность рук своей Жены...
Любил Детей смешные Ссоры...
Любил скрипучий Клавессин... Любил, как "водит разговоры"
В углу вздыхающий Камин...
Читал стареющие.. КНИГИ...
Любил бумаги белый Лист...,
Любил домашние... "интриги"...
 Но никому не говорил...
Как ему дОроги заботы,
Домашний взбалмошный "уют"
И как подходит для работы
И тёплый Плед и пенный Брют...
Он был.. Стареющий... МЕЧТАТЕЛЬ...
Какая Старость в.. Тридцать Семь?!
Он был Товарищ и Приятель,
Каких на Свете нет совсем...!
Но, все же гибельного Груза
С Друзьями он не разделил...,
Хотя для тайного Союза
Не пожалел когда-то сил...
Его, как-будто, миновала
Так зло щипящая Коса...
Лишь кудри чуть пощекотала,
Да Боль наполнила глаза...
Тогда и первые седины... -
Но ничего не помогло...
И резко горькие морщины
Легли на гладкое чело...
Он пережил немало Горя,
Попал в опалу, как-то.. сник...
И жил в избе у синя Моря,
Как-будто сказочный Старик...
А в Тридцать Семь и Честь задета...
И за спиною шепчет Свет...,
О нежных шалостях Поэта,
Которых не было и нет...
О милом Ангеле.. - Наташе...
Судачат злые языки...
Он о себе не думал даже
Там, у заснеженной реки...
Когда.. Сошлись и Дуло в Дуло...
Когда прицелился Дантес,
Звезда кровавая мигнула
И жарко рухнула с небес...
В глазах сиреневые мушки...
Рука трясётся, как на грех...
Он крикнул громко:"Ай, да.. Пушкин..."-
Когда Дантес упал на снег...!
В домах в ту Ночь  горели свечки,
Топили печи впопыхах...
Ушёл Поэт от Чёрной речки,
Растаяв в белых Облаках...
Зашло Великое Светило...
Зашло, похоже, насовсем...
А, если что-то и всходило,
Кончалось цифрой Тридцать Семь...!