БРЕД N 1
Когда смятенья дух, неотвратимо бледен,
Впотьмах срывается с горячей головы,
Он снова отстает от праведных обеден,
И синий плат небес не высказан, - увы!
Приходит час Быка, и в сумерках притона
Кривой шарманщик вновь бряцает колесом.
Нам не понять концов распятого батона,
Пришпоривая мысль перед разящим псом.
Невестой божества предстанут наши козни,
В расчетливую спесь трубит козлиный рог.
Нас приучают жить в простой российской розни.
Нас не оплачет жизнь и не поможет бог.
На ярмарке времен закон для всех не писан,
Мы улетаем вдруг и падаем плашмя.
В нас не найдет тунгус своих корявых истин,
О вкусе колбасы забудет малышня.
Какая чудная у нас сейчас погода,
Какие жалкие в глазах у нас зрачки.
Для нас не умерла желанная свобода,
Разбившая в горах последние очки.
Нас черти и козлы, конечно же, не съели,
Уходим мы во мрак десятыми дверьми.
Рассыпаны слова на смятые постели.
Кто может ждать, тот пусть клянется дочерьми.
На низенькой скамье оскалит зубы тело,
Забудут нас друзья отрекшиеся вдруг.
Мы, наконец, поймем, что никому нет дела,
Как растеряли мы былых своих подруг.
Становится родней угрюмый двор крестьянства,
И пусть пуста душа святая, но она
Не вдруг пробудит в нас улыбки постоянство,
Не вдруг развеет миф свершившегося сна.
Но слышен нам вблизи совсем особый запах,
Там желтая свеча сгорела посреди
Пустых картонных риз, на чьих щемящих лапах
Спускается туман, клубясь в моей груди.
И жалких тех письмен несвязные отрывки
Не скажут никому, что перед нами жизнь,
Не подадут руки за место жуткой пытки,
Оставят по себе ночей глухую казнь.
И вот – наперекор всему, – какое счастье! –
Пришел конец игре. И в сквере у метро
Сидят они весь день в невысказанной страсти,
Сидят, глотая слез пластмассовых нутро.
И нам глядеть с тобой в глубины их не нужно,
Подумайте, друзья, ваш мир – какая блажь!
Спуститесь вы с небес, приветствуя натужно
Попытку совершить сладчайшую из краж.
3 марта 2001 г. 23 ч. 35 м.
Свидетельство о публикации №120060607056