Не родной

Однажды зимним полуднем,
Холодным, искривленным суетой,
Он разглядел застенчиво,
Зеркальный, экзистенциальный слой, как-будто не с самим собой,
И ракурс довольно четкий в отражении.

Казалось на минутку - контрастным фильтр, изображение это - не напрасным.
Шумы убрал, и тени вывел в ноль,
Сосредоточившись на ракурс с градиентом,
Увидел пустоту из информации в которой искажен был вектор,
Казалось, этот фон - не графикой, волной.

Еще один лишь шаг, а дальше - парашют,
Движенье за спиной, свободное падение,
И скорость света-тени, на пределе
И в горизонте на контрасте доносился звук,
Четкий сигнал - сплошной поток,
Пронизан хлоднокровным взглядом в самый центр,

Где оставался тот надеждою еще нетленный, чувственный кусок.
А дальше как в туман толчок.
И эхом донеслось, холодным зимним полуднем,
И равносильно выстрелу в груди,
Тем киловатным срезом,
стальным ударом «сабов» звуковой волны,
звучало за спиной - «Живи, мой друг, ты был, родной...».