Июнь пришел

Июнь пришел, но он не мой,
чужой, чужой, чужой, чужой..
листва так нежно шепчет, где ты?
сними с души все эполеты.

Но нет отличий у души,
она истерзана, в тиши..
происходящие моменты,
труды врага - эксперименты..

и эта исповедь врача,
той раной, так кровоточа..
читать бы Пушкина с изнанки,
и понимать, что мы подранки..

Он написал, немало строк,
высоким словом, Он - Пророк..
и как и ранее, стреляться'.,
всеж актуальней, чем нажраться..

И удивлять собак и псов,
гремучих змей и тех китов,
которых, обозвать бы, тварью,
и подполить, чтоб только гарью..
на этой, мучимой планете,
ветра рассеяли их след..
чтоб было счастье, мы, как дети..
но где, морзянки той ответ?

И удивляет то покорство,
и снисходительность к судьбе,
устал я - врач, ведь все' потворство,
несет лишь боль. патрон к мольбе..

Горбатый, вновь - ровней не станет,
глухой, не слышит, не ори,
подлец подметки, где- то лижет,
мир адом стал, все дикари
Людмила Свиридова