Про Меня

Стихи проросли во мне,
Ровно с шести лет.
Открылся сказочный свет,
В других которого нет.
А в семь, что не сказка -
В тетрадь, давай себе сочинять.
Каракули строчек писать,
Рисунки для них рисовать.
Но мой непонятный свет,
Считали другие за бред,
Ведь этого в них нет.
И мне говорили в ответ:
"Ты гаммы учи и играй,
Писателя скромный пай -
Гроши. Жить скорей поспеши
Врачом, всё тогда нипочём.
Врачом... Ну врачом, не бичом.
Зачем? Почему? И почём?
И гаммы ушли и врачи,
Как осенью к югу грачи.
А ведь в семнадцать на ум
Ложились мелодии струн
И тексты шикарные к ним.
Но тут же душились они.
Всё та установка про бред...
И лучше по жизни - как все...
Сейчас  проросло опять.
И хочется снова писать.
Теперь уже не унять.
Что есть - не возможно распять.
Тот дар это, как и любовь,
По венам, как красная кровь,
Частичка меня. Без меня
Он погибает и я,
По жизни, как серая тень.
Родители, то дребедень,
Что знаете лучше, детей,
Вы лабиринт дверей!
Души поломать не спеши,
Услышь её и поддержи,
В ребёнке чудесный свет,
Чтоб он горел много лет.