Когда в словах замрёт тепло прозревших,
а ритм расстроит в силу суеты
ещё живых, но к жизни не успевших
адептов рифмы, выстраданный ты
проистечешь из строчек о пустынном,
далёком бреге с пальмами у вод,
где Бог-отец лепил из глины сына
(иль, может, было всё наоборот),
и, утомленно выбросив одежду
в прозрачных волн испытанный комфорт,
найдёшь в себе и мелкого невежду,
и гения, которому и черт -
не брат, и правильного друга,
и тишину, и нежный ветер с юга...
58
© Copyright: Александр Ноцкий, 2020
Свидетельство о публикации №120060602211
Свидетельство о публикации №120060602211
Рецензии