Береника

О, Береника! Зелёные очи,
Чёрные волосы цвета мглы ночи.
Но больше всего я в тебе, Береника,
Люблю острый ум твой в кайме бледноликой.

Счастливые люди бывают нечасто,
Быть проще несчастным на этой земле.
К тебе заходил огнедышащий пастор,
Учил, как искать твоё счастье во мгле.

Он мерзок. Он словно из книги Боккаччо,
Он плут похотливый – я вижу его.
Моя Береника, ужели иначе
Ты видела хищничью шкуру его?

Ты слушала пастора, словно святого,
Меня презирала, как липкую тень.
И я прогонял его снова и снова,
А ты проклинала меня в дурноте.

Ты таяла, ум твой, острейший из всех,
Истончался, как молью поеденный мех.
Невидимый червь поразил твоё тело,
И то, чем была ты, всё тлело и тлело…

Улыбку последнюю помню твою.
Потом всё исчезло. На смену огню
Холодные ветры вошли в твоё тело,
И губы твои навсегда онемели.

Мессу провёл огнедышащий пастор,
А я очень злобно смотрел на него.
Я знал все дороги его. Он, несчастный,
Был вскоре задушен своим рукавом.

О, Береника! Ты знай, что я буду
Тебе до скончанья служить как служу.
Нема, бледнолика... Паду к тебе грудью!
Я вырву твой рот и в улыбку сложу…