Разговор с тенью Пушкина

Исчезаю я из «избранных» в «стихире»,
Видно муза где-то подвела…
Бродит Пушкин Тенью по квартире
Только Тень руки не подала.

Ну, конечно! Где уж нам до Тени!
Ей уже почти что двести лет,
Был её хозяин в жизни Гений,
Я ж – совсем не признанный поэт…

Только что я вижу? Тень остановилась
И ко мне направила свой ход,
Словно слышу голос:
                «Сделай милость,
Подскажи, какой сегодня год?..

Двадцать первый век! Так неужели
Всё ещё нужны мои стихи?..
Впрочем, зря я сомневаюсь:
                в самом деле
Все мои творенья неплохи…

В два столетья не стихает время
Человеческих страданий и забот…
Ты – поэт?  И как поэтов племя
На Руси моей сейчас живёт?

Говоришь, их на твоей «стихире»
Триста с лишним тысяч*? Чудеса!
А у нас поэт был штучным.
                В нашем мире
Знали все наперечёт их голоса.

Видно вы все богачи и в славе,
Видно к рифме тянется народ…
Триста тысяч… Кто же вами правит?
Кто ваш цензор, что добро даёт?»

Объясняю:
- Мы – народ свободный,
Пишем каждый кто во что горазд,
И богатых среди нас сегодня
Мы не выдвигаем на-гора.

Может есть, но я о них не знаю,
Но зато – поэты, как один.
Каждого «стихира» принимает:
Добрый цензор наш  и господин,

Только жаль не платит гонорара,
Но зато здесь критиков – не счесть,
Ради критиканского угара
Могут ни за что поэта съесть…

« Это  мне знакомо, - Тень сказала. –
Критиканство было, знать, и  есть.
Вас так много, значит книг немало,
И кого советуешь прочесть?..

Что ты? Сами платите за книги?
Постранично – это как понять?
Значит вот какие в этом сдвиги:
Деньги есть и можешь издавать?

И претензий нет по содержанью,
Может книгу выдать графоман,
Есть простор любому подражанью
И халтуре, если ты профан.

Ну а ты, скажи мне честь по чести,
Если называешься поэт,
Почему доселе неизвестен?
Нет таланта или денег нет?»

Что сказать? С деньгами, верно, туго,
О таланте не могу судить,
Лишь «стихира» - верная подруга,
Мне, поэту, помогает жить.

Пусть здесь графоманы, критиканы
Всех пород и званий, и мастей,
И в строках встречаются изъяны –
Здесь мой самый верный книгочей.

Пусть не «в избранных»,
              не в рейтинге,
                он всё же
На мою страницу завернёт,
Прочитает, нА душу положит,
И с собою в сердце унесёт.

И не стал покуда я известен,
Но не зря я строки рифмовал,
В каждом слове был всегда
                я честен,
И себя поэтом называл.

«Ягодки, цветочки» мне не чужды,
О любви не прочь поговорить,
Но горят в душе людские нужды,
И про них стараюсь я творить.

Только видно голос мой слабЕнек,
Да и гордость ходу не даёт,
А на книгу спонсор кровных денег
Просто так поэту не даёт.

И к тому же как-то не приучен
Я ходить с протянутой рукой…
Тень сказала:  « Да, знакомый случай,
Сам я тоже гордый был такой.

Но, как видишь, стих мой был услышан,
До сих пор в сердцах людских горит.
Ты пиши не ради славы, крыши,
Пусть душа твоя стихами говорит.

Пусть чужая боль твоею станет,
Вслушайся, о чём шумит народ,
И тебя талант твой не оставит
И с тобой об этом пропоёт,
И тогда не только по «стихире»
О тебе заговорит молва,
Ведь стихи такие в нашем мире -
Кровью обагрённые слова".
--------------------------------
*Данные на момент написания стихотворения.