Художник своей жизни

               
                Художник  своей  жизни, а  то  бишь  Я,               
                Прозрачностью   росы  капель,               
                Вливал  на сердце, ноты  грусти.               
                И очень длинным, оказался  этот  день,               
                а он, все  ждал, когда  же  грусть, его  отпустит.               
                Вот, например, сегодня  ночью я,               
                акварелью  кисти, раскрасила, весь  небосвод.               
                Во сне  подглядывая, я  подумала,               
                что  это я, стою, за неба дверью, раскрыв  на  удивление  рот.               
                НО  оказалось  это  явью,  правдой,               
                рука, устала  наносить, на  холст небесный, яркие  мазки.               
                Перемещаясь, в гранях  черной  ночи,               
                скользила  кисть  моя,  касанием  плавным,               
                разбрасывала  золото  всех   звезд,               
                из  под  небесного  рожка, струящейся реки.               
                А  сама  кисть, была,  величиной  с  меня,               
                Я, еле  отыскала  бидон  ей  для  воды.               
                Когда, я направляла  вверх  её,               
                она покачивала  всю  меня.               
                НО не грозилась, опрокинуть в ночь,               
                придать  моим  движениям  беды.               
                Я  только помню, что старалась очень,               
                своею   кистью   выводить холсты,               
                и получалось даже, между  прочим,               
                но под  ногами, не было земли.               
                И как смогла, я  там  держаться?               
                Загадка  ночи, или  сна?               
                Я только  помнила,  что  нужно  будет,               
                день дождаться, чтоб  посветлела  неба тьма.               
                Осталось  у меня во взгляде, любование  ночи,               
                хотя  слезились, от  сияния  золотого  очи,               
                и  кроткий  шорох неги  утра,  тихонько  приближал  свои  шаги,               
                в  небесных  очертаниях, штрихи  его, казались  мне строги.               
                Я  с  осторожностью, собрав  все  акварели,               
                на  этой  кисти, приспустилась в  низ.               
                Свернув  в свой  холст, кусочек  утреннего  неба,               
                сумела унести его  в своей  руке, как  лист.               
                НЕ  стал  мне  задавать вопросов, наступивший  день,               
                откуда?  я сошла, как  неба  тень?               
                Лишь  уходящий  сон  меня  спросил:               
                -    А   где  ты  был? -               
                ДА  где то там, раскрашивал в  ночи, февральские  узоры.               
                -   А  разве  БОГ, тебе  все  кисти  дал?               
                Нет, он  позволил  мне,  менять  холсты,               
                натягивая  в   небе,  красочные шторы.               
               
                //12 02 20.соб. соч  GALINA//