Вино
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
М. Цветаева
Подставь бокал души, плесну в него вина,
рифмованные капли так солнечно прозрачны,
воробушки- стихи на первый взгляд невзрачны,
но все в них о тебе... не выпито до дна.
Им зреть, так бродит в бочке прекрасное вино,
шампанское, игривое, щекочущее нёбо,
весь тонкий аромат загадочный, особый,
тебе, как повелось... а винограду всё равно.
04//06//20
© Copyright: Ирит Саффо, 2020
Свидетельство о публикации №120060403519
Свидетельство о публикации №120060403519
Рецензии