***

Лампа бьётся в испуге
приглушая свой свет,
зацветает безумие
прорывая паркет.

Тень в поисках тела
застыла в ночи,
пряча сад из Эдема
в метрах тюрьмы.

Зеркала без эмоций
встречают мой лик,
не дали им опции
понять тёмный блик.

Вещи тащат в углу
свой истинный страх,
знав во мне пустоту
в серых тонах.

Я воздух, да пыль,
атом молекулы,
из сказок упырь,
меня никогда не было.

Рифма в строках -
это синтез болезней,
жизнь в кандалах.
Сублимация действий.

И я чувствую боль,
когда не ведает мир
и пронзает на сквозь
моей жизни следы.

Я брожу по местам,
находя только плен,
ведь не видим глазам,
словно в небытие.

Где найти тёплый дом
и горящее солнце? 
Я живу мотыльком,
жизнь идёт за оконцем.

Есть то место на свете?
Что б голос по нотам
пропел песни в дуэте
совместно с свободой.

И не меркли идеи
внутри мёртвых стен,
гроб не был постелью,
время шло не в процент.

Я не прячусь за дверью
от экранных систем,
не блуждаю бесцельно
я не прожил никем.