На эшафоте слишком мало места,
Для наших чувств и волевой стязи.
Нас пятеро. Нас пять сынов протеста
Порока против русского, грязи.
Отлично помню ту святую зиму,
Когда наш дух болезнь неизлечиму
Средь льдов Пальмиры Северной сражал!
Но в громе пушек, там же, смелый, пал...
Через мгновенья буду я повешен.
Погибну от того, что столь люблю.
Я молод, пылок, верно, небезгрешен,
Но гласу справедливости внемлю.
И мне, поэту, миг важнее жизни-
Сраженье с самовластием Отчизны!
За этот миг я сердце отдаю
В своём печальном, мертвенном краю...
Наш гений умирает за плебеев.
Прощайте, мне пора. Ваш К. Рылеев.
Строфы Петропавловской Крепости
© Copyright: Иван Демаков, 2020
Свидетельство о публикации №120060308048
Свидетельство о публикации №120060308048
Рецензии