У плахи...

Когда страна на эшафоте,
Не до красивостей, поверь.
Душа России на излёте
И рядом шестиглавый зверь.

Кто растерялся, кто заплакал,
Кто просто вертит головой.
«Истории» Руси в заплатах,
Нет только правильной одной.

Она в плену у Ватикана
И Букингемского дворца.
Безвестности зияет рана,
И нет секретности конца.

И пленница на полках пыльных
Скрывает тайны о царях:
О заточённых и о ссыльных,
И сгинувших в чужих краях.

Молчит История столетья,
Не велено ей говорить,
Чтоб русов розгою и плетью
Телками глупыми водить.

И по невидимой указке
За век одну страшней другой,
Строй новый сочиняет сказку,
Определяя на постой.

А вновь распухшие архивы
Вывозят тайно в «Букингем»,
Довольны англицкие Сиры
Среди заплесневелых стен.

Забавно им славян морочить,
И этот морок без конца,
Стал Альбион страну порочить
С Ивана Грозного венца.

И истреблял народ нещадно
На протяжении веков,
И до славянской крови жадный,
Так и не снял с него оков.

И вот славяне вновь у плахи,
Их вновь выстраивают в строй,
И лишь взметнуться души-птахи,
В Британию придёт покой.

Да, Русь моя на эшафоте,
Но только было то не раз.
Напрасно смерти нашей ждёте -
За ПРАВДУ мы, а БОГ - за нас!