Оно, знаешь, просто сплошная рана,
Сверху вином, чтоб спасти хоть чуть-чуть.
Лучше пусть будет глупым и пьяным,
Чтобы не помнить пройденный путь.
Кровоточащее, бьющее в стенки,
Неумолимо не видит всех пуль.
Видишь, пульсируют рваные венки?
Мертвый, воскресший, голодный гуль.
Этот комочек в груди раздражает —
Вырвать бы, чтобы был лишь кислород.
Знаешь, оно еще даже мечтает.
Я — уже нет. А оно — еще ждет.
Еще раз про сердце
© Copyright: Маргарита Ковалева, 2020
Свидетельство о публикации №120060300650
Свидетельство о публикации №120060300650
Рецензии