Жалко, не стало численников.
Первого, на заре,
я отрываю месяцы
в модном календаре.
В стремительности заблудший,
не ведая, что творю,
вонзаюсь руками в будущее
дюжину раз в году.
На пол красотки глянцевой
сдёрнута пелена.
Снова картинка. Шаг ещё.
Только в конце – стена.
Прикидываю, что не сбудется.
Загадываю, как стерпеть.
Месяц падёт – забудется.
Только бы всё успеть.
Полнятся рифмами вены,
тисками сомнений стиснув.
Спокойствие – как измена.
Поэт - гипертоник мысли.
М;сяцами cдвоенными,
мчатся календари.
В завтрашнее успокоенное
ветреность позови.
И в бесшабашность праздников,
ту, что не повторить.
Жаль, что не стало численников,
хоть мне по ним не жить.
Календари
© Copyright: Владимир Пулик, 2020
Свидетельство о публикации №120060305659
Свидетельство о публикации №120060305659
Рецензии