Семидворье

Спасибо, дождик, капать престал.
Ведет тропинка через два болотца.
Вот  впереди знакомые места,
и березняк белеет в тусклом солнце.

Там удивительно застенчиво мила,
своим бесхитростным узорьем,
в ложбинке притаившись, как тогда,
ещё стоит деревня Семидворье.

Почти заброшена на доживанье дней,
а раньше расцветала ты на лето.
Звенели голоса на улице твоей,
дышала жизнь, теплом земли согрета…

Белея, луч скользит зеленой крышей,
по скошенным венцам, по косякам дверей.
Дом опустел.  Но музыку я слышу,
былой любви, что в памяти моей.

Но только что-то изменилось тут.
Тот самый пруд и та же неба просинь.
Рябины те же под окном растут.
Всё тот же дом. Но только в окнах осень.

И кто я здесь? В былой немой дали,
теперь сжимаемой бетонными клещами,
всё меньше остаётся нам земли,
чью красоту нам предки завещали.

Видать, я просто, слишком городской,
коль не терпя поместий частных,
здесь полюбил я старый дом, 
в котором был, наверно, счастлив.

И всё же главное не в том.
Ведь здесь истоки наши, корни.
Не умирай прекрасный дом,
родной причал земли огромной.