Мне чувств обуять сил не хватит,
Могу их только пережить.
Собрав цветы с холмов покатых,
К могиле счастья скорбно возложить.
Надеясь, что оно запомнит
Сей нежный, искренний порыв.
Откровением честным наполнит,
Судьбой излечит мой нарыв.
Истиной обрадует потертой,
И путь во тьме мой озарит.
Проведет тропой короткой
В пустыне будущих обид.
И там загробному голосу внять,
Что о счастье шуршит на латыни.
Он многое мог подсказать...
Жаль. Мертвых не слышат живые...
без названия 2019
© Copyright: Дима Джонсон, 2020
Свидетельство о публикации №120060208327
Свидетельство о публикации №120060208327
Рецензии