Туда, где нас не ждут. Глава 1

Он сидел на стопке книг в углу вагона электрички. За окном было уже темно, рядом мерцали редкие огни из окон одноэтажных домов небольшой деревушки, в которой я не раз бывал, работал: вырыл три колодца, которые, надеюсь, полны и по сей день. Ехать ещё далеко, до самой последней станции, на которой я ещё не бывал; к полуночи должны быть.
Он сидел и смотрел то в никуда, то по сторонам; казалось бы, мог взять одну из книг и почитать, но нет — его ум, видимо, был занят чем-то другим.
Я сидел на лавке с другой стороны, один; мест было много, вагон почти пустой, но он всё равно сидел на достаточно высокой стопке книг, достигающей уровня лавочек, или как называются эти сидения? Лавочки, не иначе! Деревянные, обшарпанные скамьи…
Я смотрел на него в основном боковым зрением, а когда поворачивал голову в его сторону, он тут же замечал меня и начинал суетливо вращать головой, избегая зрительного контакта. Собственно говоря, поворачивая голову, я тоже старался смотреть не на него, а как бы куда-то в сторону, за него, рядом с ним… Из-за этого я никак не мог разглядеть и прочесть названия тех книг, на которых он сидел. Впрочем, корешками направлены ко мне были не все, да и не понятно как он их занёс, ведь они были не связаны ничем, и наверняка не легки.
Ещё примечательно, что ради избежания пересечения взглядов он мог бы повернуться к окну и смотреть в него, но он сидел к нему спиной, а я поглядывал то в окно, то на стену передо мной, то на него. Какой-то алгоритм того куда и сколько я буду смотреть всё-таки был, но был ли он у него, не знаю.
На одной станции в вагон заглянула цыганка, посмотрела на него, на меня, и скрылась.
Хорошо, что я еду до последней станции — думал я, — смогу посмотреть как он выносит все эти книги.
В один момент в вагоне погас свет и электричка начала тормозить. Я думал, что-то должно начаться: либо он пропадёт, либо нас захватят, либо произойдёт провал во времени или ещё что-то более неладное, но спустя полминуты свет появился вновь и электричка начала набирать скорость опять, а он как сидел, так и продолжал сидеть, и, казалось, что даже не обратил внимания на это потемнение, впрочем, я тоже не подавал виду, что меня это удивило.
Я думал, как бы хорошо было, если бы я подошел к нему и смог спросить про те книги, на которых он сидит, но почему-то был уверен, что это невозможно. Мысленно представлял, что есть вероятность того, что он сам подойдёт и предложит какую-то книгу или забудет одну-две, обронит, но такая вероятность мала, крайне мала.
И всё таки, что это за книги? — этот вопрос не переставал меня мучить, хоть я и отвлекался на размышления о моём дальнейшем походе, который должен состояться по прибытии.
Внезапно из тамбура опять выглянула цыганка. Теперь она зашла в вагон и пошла по нему. Не знаю, осталась ли в нём или перешла в следующий, но через минуту вернулась с книгой в руках, подошла к нему, молча поднесла ему книгу. Он ошарашенно посмотрел на неё, взял книгу, приподнялся, добавил к стопке сверху и снова сел. Цыганка постояла посмотрела на него, затем повернулась ко мне, безэмоционально окинула взглядом, и вышла в тамбур. В глаза я ей не смотрел, но видел, что для цыганки она на удивление была слишком безэмоциональной. И да, она была средних лет.
Я подумал, что что-то здесь не так и решил выйти на предпоследней станции, а он остался в вагоне и поехал, видимо, до конца.