Поля, а в них - кусты, а в них - трава

Поля, а в них - кусты, а в них - трава,
Да колеи, врастающие в межи.
Сколь редки в мире добрые слова,
А помыслы, возможно, много реже.

Так умирает, зябка и стара,
Лучами фар разорванная в клочья
Волшебная традиция костра,
Зажжённого в степи бездонной ночью.

Всё - явственно, всё просто и остро,
Анестезия от фантомной боли -
Бутик, салон, аптека и бистро,
Какое для тебя потребно поле?

Вот вешалки под ворохом одёж,
Вот гамбургер, вот фитнес и касторка.
Чумной комфорт, ты лучшее крадёшь,
И в человеке больше нет простора.

Ужели каждый о своей судьбе
Сказать готов: "А мне какое дело?"
Есть тайный мир, чей абрис чёрно-бел,
В нём сердце для любви не охладело.

Под спудом литер, прежнему верны,
Не вытравлены временем оплошкой
Звенят ветра и скачут табуны,
Костёр горит под книжною обложкой.

Не на ветру волнительных минут,
Но, словно бы закованы в вериги,
Слова живут, они чего-то ждут -
Кого-то ждут, впечатанные в книги.

Вы книгу не захлопнули? Я рад.
Должно быть, сердце к лучшему готово.
Поэзия - старинный добрый взгляд,
Перерастать способный в пламень слова.