Царицын суд

Ромашки вздёрнутых ресниц на золотом волнистом поле.
Колёса царских колесниц, одной её подвластных воле.
Звучат литавры. Пышен цвет. Рекой поклоны. Льётся слава.
В своих неполных тридцать лет решает: правый иль не правый.

И рушится привычный трон. Монарха падшего ведут.
Под кущами душистых крон вершит свой победитель суд.
А он стоит, один, в дали. Вчера – творец. Сегодня – пленник.
Он побежден. Но не изменник, отвержен от родной земли.

Он был влюблён  и был врагом своей любви, но не стране,
и защищал свой отчий дом, сгорая в медленном огне.
Сегодня просто: дать – не дать. Не слышен плач. Палач послушен.
Он любит? Враг! Зачем прощать? Бог доброты сейчас не нужен.

Не долог суд. Сверкнул топор. Всё кончено. Веселье. Рокот.
В туземной роскоши шатёр. Поклонников звериный топот.
А ночью, в пустоте объятий, один и тот же жуткий сон:
убитые глаза таранят, под ней шатающийся трон.

В них стыд и скорбь, любовь и боль. Они судьбу её сверяют.
Их правота над всем сияет. И после смерти – он король.
В окошке свет. Пора вставать. Окончен сон. Ушла царица.
И можно ли на суд решиться – за что карать, за что прощать?