Усы в табачной желтизне,
тоска и тремор чёрствых пальцев,
и ум в обвившей белизне,
морщины, будто древний панцирь,
с седой причёской старец, столб
шагал, не взоря на зарницу,
минуя улиц длинный дол,
копну хибар, чужие лица...
Закрыл уставший красный шов,
смирённый уж с беспутством века,
мудрейших губ сомкнутый ров
за бородой сухого цвета.
Такой глубокий, непростой,
лишённый алчности и злости,
и жив его простой остов,
что держат вместе нитки, кости.
В жилете, что обнял фланель
старинно-праздничной рубахи,
как будто выбрался на мель
недавно тонущий, без взмахов,
в потёртых будто бы мешках,
одевших ноги, как и прежде,
в побито-пыльных башмаках,
но будто царь внутри одежды.
Почтенный, будто аксакал.
На взгляд совсем не отозвался.
В раздумьях, трауре ль шагал...
Мне встречный Богом показался...
Старче
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2020
Свидетельство о публикации №120060103474
Свидетельство о публикации №120060103474
Рецензии