Цитокиновый шторм

1.
Мне снились обалденные стихи.
Они порхали в комнате без окон.
В коллекцию бы их, в архив.
Но видимо, на воле лучше строкам.

Не нужно почитания стихам.
Они просты, как бабочки игрою.
Замолкнешь и узнаешь сам,
Что говорил всю жизнь с самим собою.

Найдутся те, кто будет их ловить
И прятать, как свою немую память,
И кто свою мечту и прыть
Вдохнёт, стихов не комкая руками.

Но всё вернее, выключится свет
В той комнате, что полнится словами.
Падут без сил на бледный плед
И пылью разлетятся под ногами.

2.
Чем дальше изучаешь эту жизнь,
Тем меньше зла, всё больше в ней ошибок.
И вроде хорошо, когда ты гибок,
Но хочется делить, а не кружить.

Но, разделив, получишь зло, зане
То зло – самостоятельная сила,
Безумна пусть, жестока и постыла,
Пусть временна, но всё же в стороне.

А получи отдельно от добра,
Кому-то как объект для поклоненья,
Пусть даже целью праведных сражений,
Немного зла, закружится игра –

Кого-то снова нарекут злонравным,
На площадях опять зажгут костры,
И те, кто лишь вчера честны, добры,
Спасая дом, сбиваются в оравы.