Ему снятся только дурные сны:
Совы, мыши, змеи и псы.
У него нет друзей, нет врагов,
Только семь морей и пучок лошадиных подков.
На скамейке весенней ночью
Он считает белых ворон,
Что летят от него прочь и
Пугают сон.
Стон
Разносится по долине,
Когда он на кофеине,
А в его руках нож и дрожь.
У него лицо не убийцы,
Оно просто такое, как есть,
Его месть -
Это самоубийство,
А жизнь для него -
Это честь.
Для него - это честь
© Copyright: Степан Юрманов, 2020
Свидетельство о публикации №120053107539
Свидетельство о публикации №120053107539
Рецензии