В пыль, высыхая, превращалась кровь,
И разносилась ветром по дорогам.
Происходило это вновь и вновь
Со всеми, кто в грязи калечил ноги.
Кто ранил их осваивая тропы,
Кто шёл, не глядя на усталость,
Укутывая в подорожник стопы,
Не думая о вёрстах, что остались.
Кого на полдороги хоронили,
Или за шаг, всего за шаг до цели,
Чьи имена времён потоки смыли,
Но быть они идущими сумели!
Идущие
© Copyright: Алексей Ченко, 2020
Свидетельство о публикации №120053106617
Свидетельство о публикации №120053106617
Рецензии