На мокром снеге иглы хвои...

              *    *    *

На мокром снеге иглы хвои
Рыжеют, втоптанные в слякоть.
День вялой лени и покоя
Безлик, случаен, одинаков.

Неторопливое движенье
Размытых туч на небе мутном,
И скука – до изнеможенья –
Всё прибывает по минутам.

От грязи марта, от распада
Хмарь ноября неотличима.
Но утешеньем и отрадой
Полны в своем начале зимы.

Отдохновение, затишье,
Ни срыва резкого, ни взлета.
Судьба тупа и неподвижна,
Зато и боль души дремотна.

Под рыхлым снегом полуталым
Трава сквозит, еще живая.
И дело, в сущности, за малым –
Привыкнуть, не переживая,

Не поминая дней минувших,
Несбыточных, невозвратимых,
Лишь поманивших, обманувших,
Но потому вдвойне любимых.

А оттепели безвременье,
Под серым небом жизнь скупая
Простором утешают зренье.
И может, всё судьбы значенье –
Привыкнуть, больше не мечтая

О невозможном, о желанном,
Мгновенном и непостоянном,
Как и любая грусть земная.

8 ноября 2004