Эта духовная смерть про это

Один живёшь во тленном свете,
Пока ты жив, не позабыт,
Пока ты кем-то был приметен,
Пока ты кем-то различим.
Ты нужен там, где не в ответе,
Где ложь от лестных слов ползёт,
И вольница кутит за волю с этим,
Пока карманы широки.

            
                И от гранённых всех тошнит до рвоты,
                Здесь всё не ради пьянство-от души,
                И старая придёт с разлукой с кем-то,
                Клюкой поманит заходи,
                Тебя уводит страх,
                Ты духом слаб от скуки этой,
                И не способен ты любить,

Эта духовная смерть про это,
Скрылась в животных инстинктов где-то,
И так всё с начало, случится здесь,
Без чувств и эмоций, так проще и так угодно.
Без сантиментов в экскременты.
-Мой биоробот твой дом сортир.

                Сердце не стонет,
                Сердце не плачет,
                Оно даже не знает, что это, как,
                Когда всё снова пойдёт иначе,
                Где на удачу хвала,
                Окаменеет в сумраке скачек,
                Сольётся, ворвётся,
                К призракам серых стен,
                Скроется и погаснет,
                В отражение зданий, 
                В переулках стеклянных, витрин.
И вот ты упал,
И ты вновь затоптан в асфальт таким,
И опять раздавлен,
Чёрной резиной колёсных шин.
Там, где рушится мир,
Не плещется море,
Река не плывёт в водопад,
Всё не пристойно, не беспокойно,
Зачахло, зажато чужой не волью.

                Зачем я пришёл и чего я здесь стою?
                Большие фужеры, Фальшивые шутки,
                Залитый скупою слезою лирики чёрный куб,
                Тогда умираешь по генам, по атомам клеток,
                И всё принимаешь за долг.

Мы постепенно уйдём,
Тоскливо и не заметно,
Да, это всё так, неизлечимо и верно,
Это всё есть, неоконченный курс,
На, что ты сейчас обречённый друг.