Ну что, бродяга

*  *  *

Вот вещи ...
Вздор. Нет у меня вещей –
Всё разметало пламя переездов.
Мой дом – и тот, никчёмный и ничей,
Качнув трубой, освобождает место.

Как нынче модно делать русский вид
И рифмовать с природой деревенской
Сплошной уют и в шелесте молитв
Тень голубя над церковкой Успенской.

Кто из деревни – плачет и молчит,
А если скажет – ком застрянет в горле.
Вы видели во тьме глаза волчиц,
Когда вожжей не слушается Орлик?

Как сходят огоньки синиц лесных,
И в ноябре, списавшись с мертвецами,
В их небо попадаешь до весны
Безмолвствовать пред Божьими весами.


*  *  *

Ну что, бродяга, бит или не бит,
Куда бредёшь столбом кружащей пыли?
Никто не ждёт, и пёс не прибежит –
Его давно, вперёд тебя, убили.

Так хочется о нашем, о простом:
Тебя не догоняют ночью стены?
Любой иуда мнит себя Христом,
Особенно иуда современный.

А ты всё тащишь листику с водой
Дрожащий огонёк, дымка понюшку,
И сноп катаешь в поле золотой,
Поставленный с полвека на просушку.


*  *  *

Свершилось, Боже! Где-то позади
Скулит мой страх, сутулится усталость,
И льют сады, когда цветут дожди,
А, впрочем, всё по-прежнему осталось:

Они, которым к зеркалу нельзя –
Изнанку их рассмотрит и покажет,
А некоторые вообразят,
Что частный ад ещё кому-то важен;

И мы – среди. Не лучше, чем они,
Такие же лжецы и обезьяны.
Ты сто раз палец в небо обмакни,
И сотню раз напишется: земля мы.

И нам не оторваться от крестов –
Нас некому снимать и миром мазать.
О, Господи! встряхни, в конце концов,
Убийц непреднамеренные массы!..

Нас некому снимать, и потому
Который век мы увязаем глубже,
Врастая беспрепятственно во тьму
И в небеса разверзнутые в луже.


«Русский глобус» июнь 2020, №6
«Раскрыть стихотворение и взять», изд. «Стеклограф», Москва 2020, стр. 211