Блоха и поэт...

Коронавирусный психоз
напал однажды на блоху
она от злости затряслась
кося глазами по стиху.
Самой таланту бог не дал
чтобы связать хоть пару строк
зато пыталась всех учить
преподавала всем урок.

— Ты этого не говори,
ты даже думать так не смей.
Права бываю только я,
на свете нет меня смелей.
Шекспира знаю наизусть
цитировать его могу.
И Гёте целиком сидит
в моём малюсеньком мозгу.

Пристыжен сильно был поэт
ведь он прочёл только букварь.
Но всё ж решил спросить блоху,
и говорит: — Скажи мне тварь,
откуда столь в тебе ума,
ведь ты размером как COVID
где родилась и где живёшь,
какой из твоих окон вид.

— Что ж, слушай, ежели спросил
вот только пыль стряхни с ушей
я благороднейших кровей
и род мой от лобковых вшей.
В местечке тёпленьком живу
можно сказать я вся в меху
вот, кстати, там и родилась
чуть ниже пояса, в паху.

Мораль сей басни коротка,
её совсем, совсем немножко:
— Тот кто пригрелся на лобке,
лишь маленькая мандавошка.

31 мая 2020 год.