Пять утра, дрожь по телу, звонит телефон,
разбивая виденья мистические.
Мы проснемся, а кто-то счастливый уснет на рассвете урбанистическом.
Сон, работа, и снова работа и сон.
Не считаю уже дней колличество.
Не понятно вот только к чему мы идем в этом ритме урбанистическом.
Нам вручили давно все призы и награды,
Все так как хотели мы...
И я знаю твой запах, твой след от помады,
Но это не о любви...
Совсем не о любви!
Пять утра. Как пружина с постели встаем, без эмоций и обезличены...
А заснет тот, кто многим счастливее нас, на рассвете урбанистическом.
Рассвет
© Copyright: Крысса, 2020
Свидетельство о публикации №120053102033
Свидетельство о публикации №120053102033
Рецензии