Последний, белый лист

Вот он, последний, белый лист. Ложатся строчек ожерелья
и медленно спадают вниз, прочь от похмельного веселья.
Туда, где не манит назад, не держит в напряженье странном
Стремительно безумный ряд, дней в облаке любви туманной.

Уже все сказаны слова, уже все песни перепеты.
И  впереди лишь пустота, да  одиночества приметы.
А виделось совсем не то. В холодном полутемном зале
случайный огненный цветок мне белоснежный след оставил.

И показалось, что Земля, остановив своё круженье,
на миг открыла для меня, как сон, прекрасное виденье.
Всего себя заполонив, предавшись дивному кошмару,
один решил всё за двоих, сам для себя готовил раны.

В слепой надежде отрешенья  казалось всё реальным мне,
больной игрой воображенья я строил замки вышине.
Потом увидел: нет ответа, порою фальшь, порой обман,
но гнал подальше мысль, что это лишь твой очередной роман.
 
Сам мучался, тебя терзая, не мог спокойно жить не дня,
и всё испортил, разметая остатки слабого огня.
А рядом с нами шло блаженство, не отставало, не догнать,
поступков, мыслей совершенство, нам всё готовое отдать.

Я не сумел, ты испугалась открыться, руку протянуть.
Всё нерастраченным осталось, а дальше неизведан путь.
Ну, всё. Пора. Давай прощаться. Закрой распахнутые двери.
В тебе опасно ошибаться, хоть так хотелось бы поверить.

Ведь знаю - созданы быть вместе. Уйду, терзаясь и любя.
Моя любовь пусть станет песней, всегда звучащей для тебя.