Как недостаёт

Мне нравилось, идя назад,
умеривать свой шаг усталый
и наблюдать,
           как раздвигала
завесу штор твоя рука.
Прощальный взмах – всегда начало
пути,
    предвестник новых встреч.
Твоя рука мне обещала
через года себя сберечь.
Почти как в старые века,
рождая вечные мотивы,
с бойниц кирпичного Путивля
белела ласково рука.
Она манила, слала в бой,
глушила страх, сомненья, робость.
Была спасительным мостом
через воспоминаний пропасть.
Я видел за стеклом печаль
разлуки,
       радость встречи, 
пока прощальную печать
не наложил нежданный вечер.
Мгновенный поворот ума,
стремлений.
        Всё пропало. 
Непониманья пелена меж
нами в комнате упала.
В тумане темноты исчезла
за сеткой белая рука.
Ждать появленья бесполезно,
уже расставшись на века.
С тех пор не замедляю ход,
хоть прихожу сюда, как прежде.
Всё есть.
      Но как недостаёт
руки любви
      в окне надежды.