Ему хотелось просто жить,
Наслаждаться багровым закатом,
Быть любимым
Желанным и сильным.
Но он мал и наивен,
Во всём видит красоты,
Погрузившись в книги –
Мечтал он о многом.
За всё брался с рвеньем,
Был художником, поэтом,
Фотографом и даже спортсменом,
И не остановился на этом.
Но проблема есть, она одна
В них не находил он себя.
Был шутом, говоруном,
А также редким хвастуном,
Хотел "казаться" а ни "быть"
В итоге превратился в пыль.
Но время шло
Он сбросил шелуху,
И маску мима бросил
В глухую конуру.
Перестал бояться
Мелочных обид
Взглядов, сплетен, мнений
Уличной толпы.
Вмиг он стал свободен
От оков судьбы,
Сбросив петлю с шеи
Отправился в пути.
Выбор
© Copyright: Арсений Станиславский, 2020
Свидетельство о публикации №120053008302
Свидетельство о публикации №120053008302
Рецензии