Звучит под вечер трепетный напев

Звучит под вечер трепетный напев,
Его нельзя увидеть и оставить
Над письменным столом и, не задев
Руками рифмы, эту рифму править.

Стих распускается и дышит, как бутон,
Ввергая душу в новые соблазны,
Под звуки ливня и грозы рожден,
Он в то же время бесконечно разный.

И я его ловлю, и в тишине
Пытаюсь обнаружить продолженье,
Но он как будто неподвластен мне,
А в рифмах и усталость, и сближенье.

Нелеп и труден этот переход,
И мост воздушный рушится без цели,
За рифмой рифма, как за годом год
Идут, пока ветра не налетели.

Не получается совсем излить в стихах
Всю силу жизни, мысли, чувства, душу,
И строчки мчатся глупо, впопыхах
Или ползут уныло, непослушно.

Совсем не соответствуя тому,
Что было в самой первой и случайной,
Приходится вернутся одному
Туда, где мысль рождалась изначально.

Но стих не засыхает никогда
И никогда не прячется за строчки,
Он может лишь, как талая вода,
На солнце испариться и до точки

Уменьшиться и вылететь в окно,
А там стать небом, ветром и весною.
Да он и улетел уже давно,
Всего мгновения побыв со мною.