Игла.
Прокуренными венами сок,
Натянутыми нервами ток,
Я задыхаюсь, воздуха нет,
А в голове, только глупость и бред.
И крутится весь мир как юла,
Ты падаешь из рук как Луна,
И меркнет свет, и капает дождь,
Я жду может сейчас ты войдешь.
Жестокая, слепая игра,
Втыкается как в сердце игла,
Но памятью вернутся ростки,
И думать невозможно, прости.
И было все и горечь и мед,
И яростный жар и сухой лед,
Стучится за окошками дождь,
Мне кажется сейчас ты войдешь,
Я верю, что сейчас ты войдешь,
Я знаю, что сейчас ты войдешь...
Игла
© Copyright: Владимир Питалёв, 2020
Свидетельство о публикации №120053006797
Свидетельство о публикации №120053006797
Рецензии
