Придумать мир где будет тесно,
Нагромоздить «вещей», «причин».
«Фонарь» прибить ко тьме небесной,
Нарисовать на лике сплин.
Увидеть палача и жертву,
Зубами скрипнуть и пойти
По городу, где только мёртвый
Не встанет на его пути.
Живыми он не будет понят,
Но это будет его цель.
И по нему молва застонет,
Как ночью, за окном метель.
Его цель
© Copyright: Борис Сазонов, 2020
Свидетельство о публикации №120053003143
Свидетельство о публикации №120053003143
Рецензии