Истисканные деспотом мужем
До боли, не то слово, — до крови.
Влекомый страстью, болен? Не нужен,
Невыносим, дети, слезы вдовьи.
Распухшие до кричащей боли
Так молоды груди, нет сил терпеть,
За что? Храни, Бог, от такой доли.
А жить-то хочется. И даже петь.
Прошли года. Ей благоволила
Судьба. За вынесенные муки.
Уж внуки появились, и мила
Мужу-продюсеру. Не до скуки.
Как говорится, годы — не беда.
Моложе молодые коллеги.
Успешная, народная; еда,
Что ли, приелась, предаться неге?
Томление страстное, грудям ласк,
Окромя мужних, хочется света.
Поникли лютики. Но как, не так!
И на волю, во свет. Да песнь спета.
Поникли лютики
© Copyright: Борис Коба, 2020
Свидетельство о публикации №120053002924
Свидетельство о публикации №120053002924
Рецензии